Los diez años de duro entrenamiento en la armada se reflejan en el robusto, fibroso aunque comprimido cuerpo de Lobzang. Entre sus dientes superpuestos chapucea el inglés aprendido en sus continuos viajes de combate por la India. Huérfano de padre desde crío y de madre al cumplir los 20, ambos atacados por enfermedades curables pero sin ningún médico en la aldea que las pudiera tratar, ingresó en la armada tras la negativa de su hermano mayor, Tashi, de compartir las tierras que por ser primogénito le pertenecían. Soltero y sin un céntimo que gastar, sin tierras ni recursos, optó por ser acogido entre las filas de guerreros que se juegan la vida a diario en las incansables guerras que desde 1985 bombardean el frente de Cachemira, frontera con Pakistán, país que en 1948 formaba parte de India. Un buen día, sentado junto a sus compatriotas con los que se había aficionado a beber y a jugar a las cartas, recibe una llamada. Es su hermana menor, casada con un funcionario al que dio dos hijos junto los que forma una de esas familias que permanecen días enteros removiendo piedras, arena y bloques de cemento sobre el asfalto, tarea necesaria por los habituales desprendimientos, baches o roturas interminables que recubren la práctica totalidad de las carreteras indias.
-Hermano, pide permiso para volver a la aldea lo antes posible. Vas a casarte con Dolma. Tres meses después, en el verano de 2002, Dolma y Lobzang, enlazaban sus corazones desconocidos para toda la vida.
Sentados en el pequeño porche del hogar cubierto por un mar de estrellas alucinante, saboreando un wishky a palo seco, que me he visto obligada a mezclar con agua y aun así bebo a duras penas por su horrible sabor a madera y su fuerte contenido en alcohol, Lobzang se sincera:
-Creo que dedicaré otros cinco años a mi país combatiendo en los frentes de guerra. Aunque a veces el miedo te envuelve, se vive muy bien, sabes? Paso muy buenos ratos con mis compañeros -explica mientras bebe y prepara una mezcla de tabaco de mascar con un líquido que lo mantiene jugoso entre los dientes. Adoro a mis tres pequeños pero India me necesita. Desde la puerta percibo nerviosismo e incomodidad en el rostro de Dolma que recoge los artilugios de cocina con la cabeza gacha. No parece compartir la idea de que su marido decida voluntariamente continuar alejado de su familia. 
A la mañana siguiente, como todos los días, las vecinas de esta diminuta aldea se saludan en su camino hacia las plantaciones de tierra cargando enormes triángulos de paja sobre la espalda con el almuerzo y varias hoces, sus armas de trabajo indispensables. Haciendo equilibrio sobre los canales de riego que alimentan las distintas parcelas a la vez que sirven de camino hacia ellas. 
La aldea duerme hasta las seis de la tarde cuando las familias vuelven a sus casas y recogen de vuelta a sus rebaños. Un día cualquiera en un remoto lugar de la India donde abundan los más pequeños, fruto de casamientos no siempre muy agraciados, en vistas a una perpetuación en el trabajo de la tierra.
